Мендельштам о. е.. - Мені на плечі кидається століття-вовкодав. ..

Бути може, я тобі не потрібен.
Ніч; з безодні світової,
Як раковина без перлин,
Я викинутий на берег твій.
О. Мандельштам
Осип Мандельштам знав справжню ціну собі і своєму творчості, вважав, що вплине "на російську поезію, дещо змінивши в її будову та склад". Ніколи і ні в чому не зраджував поет собі. Позиції пророка і жерця віддавав перевагу позиції живе разом і серед людей, що творить те, що необхідно його народу.
Дано мені тіло - що мені робити з ним.
Таким єдиним і таким моїм?
За радість тиху дихати і жити
Кому, скажіть, мені дякувати?
Я і садівник, я ж і квітка,
У в'язниці світу я не самотній.
За талановиту поезію нагородою йому були гоніння, злидні і врешті-решт загибель. Але правдиві, оплачені високою ціною вірші, десятиліття не друкувалися, жорстоко переслідуються, вижили ... і тепер увійшли в нашу свідомість як високі зразки людської гідності, незламної волі і геніальності.
У Петрополь прозорому ми помремо.
Де панує над нами Прозерпіна.
Ми в кожному зітханні смертний повітря п'ємо,
І кожну годину нам смертна година.
У Петербурзі Мандельштам почав писати вірші, сюди повертався ненадовго, це місто вважав "своєю Батьківщиною".
Я повернувся в моє місто, знайомий до сліз,
До прожилок, до дитячих припухлих залоз.
Я повернувся сюди, - так ковтай ж скоріше
Риб'ячий жир ленінградських річкових ліхтарів.
Мандельштам був по-дитячому відкритим і радісною людиною, що йде назустріч людям з чистою душею, які не вміють брехати і прикидатися. Ніколи не торгував він своїм талантом, вважаючи за краще ситості і комфорту свободу: благополуччя не було для нього умовою творчості. Нещасть він не шукав, але і за щастям не ганявся.
Ах, важкі стільники і ніжні мережі,
Легше камінь підняти, ніж ім'я твоє повторити!
У мене залишається одна турбота на світі:
Золота турбота, як часу тягар ізбить.
Немов темну воду, я п'ю помутнілий повітря.
Час зорано плугом, і троянда землею була.
Поет знав і йому не байдужа була ціна, яку треба було платити за життєві блага і навіть - за щастя жити. Доля добряче била й тріпала його, неодноразово підводила до останньої межі, і лише щаслива випадковість рятувала поета у вирішальний момент.
Грудень урочистий сяє над Невою.
Дванадцять місяців співають про смертний час.
Ні, не Соломинка в урочистому атласі
Вкушає повільний, томливий спокій.
За свідченням Ахматової, Мандельштам у 42 роки "обважнів, посивів, став погано дихати - справляв враження старого, але очі, як і раніше сяяли. Вірші ставали все краще. Проза теж ". Цікаво з'єднувалося в поета фізичне постаріння з поетичною і духовною міццю.
Колють вії, у грудях прикипіла сльоза.
Чую без страху, що буде і буде гроза.
Хтось чудний мене щось квапить забути.
Душно, - і все-таки до смерті хочеться жити.
Що ж давало сили поетові? Творчість. "Поезія - це влада", - сказав він Ахматової. Це влада над собою, хворобами і слабкостями, над людськими душами, над вічністю давала сили жити й творити, бути незалежним і безрозсудним.
За гримучу доблесть прийдешніх століть,
За високу плем'я людей
Я втратив і чаші на бенкеті батьків,
І веселощів і честі своєї.
Мені на плечі кидається століття-вовкодав.
Але не вовк я по крові своєї,
Запхав мене краще, як шапку, в рукав
Жарко шуби сибірських степів.
Поет щиро намагався злитися з часом, вписатися в нову дійсність, але постійно відчував її ворожість. З часом цей розлад ставав дедалі відчутнішими, а потім і вбивчий.
Вік мій, звір мій, хто зуміє
Заглянути в твої зіниці
І своєю кров'ю склеїть
Двох століть хребці.
У житті Мандельштам не був борцем і бійцем, йому відомі були сумніви і страх, але в поезії він був непереможним героєм, долають всі труднощі.
Цур! Не просити, не скаржитися!
Цить! Не хникати! Для того чи різночинці
Розсохлася топтали чоботи, щоб я тепер їх зрадив?
Ми помремо, як піхотинці.
Але не прославимо ні хіщі, ні поденщини, ні брехні!
Критики звинувачували Мандельштама у відірваності від життя, її проблем, але він був дуже конкретний, а це було найстрашніше для влади. Так він писав про репресії 30-х років:
Допоможи, Господь, цю ніч прожити:
Я за життя боюся - за твою рабу,
У Петербурзі жити - немов спати у труні.
"Вірші повинні бути цивільними", - вважав поет. Його вірш "Ми живемо, під собою не відчуваючи країни ..." було рівносильно самогубству, адже про "земному бога" він писав:
Його товсті пальці, як черв'яки, жирні,
А слова, як пудові гирі, вірні.
Тарганячі сміються вусища,
І блищать його халяви.
Пробачити таке поетові не могли, влада знищили його самого, але поезія залишилася, вижила і тепер говорить правду про своє творця.
Де більше неба мені - там я бродити готовий,
І ясна туга мене не відпускає
Від молодих ще воронезьких пагорбів
До вселюдським - яснеющім в Тоскані.