Твори на вільну тему - Трагічна доля народу у другій світовій війні 3

Які б не були високі наші устремління, війна все одно залишалася для нас людською трагедією від свого першого і до останнього дня ...
К. Симонов
Кожен день чуємо по багато разів: "у війні", "про війну", "на війні". Дивно: пропускаємо повз вуха, не здригаємося, навіть не зупиняємося. Тому що колись? Чи тому, що, "всі" знаючи про війну, ми не знаємо тільки одного - що це таке? Адже війна - це перш за все смерть. Не взагалі смерть, а смерть конкретної людини. Необхідно зупинитися і подумати: такого ж людини, як я. А я завжди поспішаю, мені ніколи. Але все-таки, останнім часом все частіше і частіше йду з букетом польових квітів до Вічного вогню. Для мене в його тремтінні - визнання живих мертвим. Світлом скорботи людський осяяні імена полеглих. Мільйони життів забрала війна. Не було сім'ї, яка не втратила батька чи сина матір, брата, сестру, дочку. Не було вдома, якого б не торкнулося горе ...
Весело щебечуть птахи, шелестить листя, а пам'ять повертає мене до трагічних сторінок повісті Бориса Васильєва "А зорі тут тихі". Загинули всі дівчата, і з загибеллю кожної з них "обірвалася маленька ниточка в нескінченній пряжі людства". Гостро відчуваю зараз гіркоту від невозвратимости втрат, а слова старшини Васькова сприймаю як трагічний реквієм: "Тут у мене болить, - він тицьнув у груди, - тут свербить, Рита. Так свербить. Поклав адже я вас, всіх п'ятьох поклав".
Як до незагоєною рані, торкаюся до повісті Костянтина Воробйова "Убито під Москвою". Це твір не прочитаєш просто так, на сон грядущий, тому що від нього, як від самої війни, болить серце, стискаються кулаки і хочеться єдиного: щоб ніколи-ніколи не повторилося те, що сталося з кремлівськими курсантами, загиблими під Москвою. Навчальна рота йшла на фронт. Їх було двісті сорок чоловік. Молоді, красиві хлопці, озброєні "новітніми гвинтівками", що придатні були лише для парадів, йшли молодечим кроком по площi. Письменник постійно вихоплює з безликого безлічі одне-два веселих особи, дає нам можливість почути чийсь дзвінкий, хлоп'ячий голос, побачити Олексія Ястребова, який несе в собі "якесь невгамовне причаїлася щастя" і радість від відчуття краси ранку і гнучкості свого молодого тіла . Курсантів переповнює почуття радо-сти і щастя, а мені хочеться кричати від болі: адже за назвою повісті я знаю, що всі вони загинуть. Через кілька днів будуть перші жертви, перший бій і перший шалений страх перед смертю, буде й перша бурхлива радість перемоги ... Але закінчиться все це трагічною загибеллю роти, описаної Воробйовим разюче сильно. Тремтіння землі, "огидний вої наближаються бомб", фонтани вибухів, зім'яті каски, поламані гвинтівки, автоматні черги - це справжнісіньке пекло війни, в середині якого - курсанти, "до краплі схожі один на одного, тому що всі були з розкритими ротами і знекровленими осіб ". К. Воробйов не дає нам фіналу цієї сцени. Не знаючи деталей, я знаю головне - рота винищена.
Кров'ю серця написана і повість К. Воробйова "Це ми, Господи" - ще одна сторінка, сама жахлива й нелюдська, з літопису другої світової війни. У цьому творі ми бачимо новий трагічний образ війни - полон. Мої друзі стверджують, що в полоні були різні люди: мужні знаходили сили боротися, влаштовували втечі; слабкі в'язні підкорилися і чекали своєї долі, такі викликають тільки жалість і зневагу. Я з цим не згодна. Полонені заслуговують нашого милосердя. Мене досі не відпускає біль, яку я відчула, прочитавши повість "Це ми, Господи". У самому заголовку мені чується голос-стогін змучених полонених: "Ми готові до смерті, до того, щоб бути прийнятими Тобою, Господи. Ми пройшли всі кола пекла, але свій хрест несли до кінця, не втратили в собі людське".
Потрясають картини полону, в яких відбилася неймовірна трагедія безвинних жертв: "У таборі були есесівці, збройні ... залізними лопатами. Вони вже стояли, вишикувавшись в ряд. Ще не встигли зачинитися ворота табору за виснаженим майором Величко, як есесівці з нелюдським Іканом врізалися в гущу і почали вбивати їх. бризкала кров, Шматко летіла зрубана ударом лопати шкіра. Табір огласился риком осатанілих вбивць, стогонами вбивали, важким тупотом ніг в страху метався людей. Помер на руках у Сергія капітан Миколаїв. Лопата глибоко увійшла йому в голову, роздвоєний череп ". Безмірні страждання, моторошне обличчя напівживих істот, скелетів, обтягнутих шкірою, стогін, що виривається з закривавленого рота: "Це ми, Господи", - картини, що обрушилися на мене зі страшною силою. Що ж чекало людей? Свобода? Так, але дуже короткочасна, а потім знову полон, але тепер вже в радянських концтаборах, де людське життя перетворювалася у табірний пил ...
Мої роздуми були перервані появою молодят. Вони несли до гранітного постаменту квіти, щоб вклонитися світлій пам'яті тих, хто зберіг для них сьогоднішній день і можливість здійснити свою мрію. І саме в цю мить я чітко зрозуміла, як справедливі рядки поета:
У вісімдесятих народжені
Війни не знаємо ми, і все ж
У якійсь мірі всі ми теж
Повернулися з тієї війни.